SUBVERSÃO?

Define a palavra subversão o seguinte verbete do dicionário Aurélio:
Subversão
[Do lat. subversione.]
Substantivo feminino.
1. Ato ou efeito de subverter(-se).
2. Insubordinação às leis ou às autoridades constituídas; revolta contra elas.
3. Destruição, transformação da ordem política, social e econômica estabelecida; revolução.


Objetivamente tudo o que na língua portuguesa tiver a ver com o acima exposto será classificado como tal, a questão é saber quando se trata de fato de uma insubordinação às leis, uma destruição da ordem vigente, uma revolução. O termo subversão por si ganha em nossa língua uma conotação negativa, o que fere os preceitos morais e éticos e que os transforma/deforma/desordena. Pois bem, nomes como o de Sócrates e, “contemporaneamente”, o de Nietzsche aparecem em algum momento ligados ao termo subversão, mas será que tanto em um quanto no outro podemos dizer que há (des)ordem?


Quando “no princípio, criou Deus os céus e a terra”, esta era sem forma e vazia e havia trevas, tudo era desluz, até que se ouviu o Fiat Lux e fez-se a luz... tão rápido quanto acionar um interruptor. A luz que se fez após a leitura do Vicente de Miguel Torga demorou um pouco mais para “acontecer”, entretanto para os mais atentos à leitura deste conto espetacular ela certamente há de fazer-se. Acostumamo-nos a ler o Gênesis romanticamente e assim continuam os que prosseguem lendo os demais livros bíblicos, condicionados a nunca discordar das sagradas letras, como se o erro fosse prerrogativa das criaturas apenas, recaindo sobre as mesmas toda a culpa. Quanto maior o PECADO maior o PERDÃO e, por conseguinte maior o AMOR do que perdoa.


Miguel Torga nos traz uma reflexão diferente neste conto que é quase uma fábula, ou seria o contrário, nesta fábula que é quase um conto? Ele reconta a narrativa bíblica a partir de outro foco, que já não é o Noé, mas um dos animais “salvos” do dilúvio, um corvo – ave negra e necrófaga – o qual se insurge contra a ordem estabelecida por Deus e Noé decidindo abandonar a arca por achar arbitrária a ideia do dilúvio e o fato de os animais serem punidos pelos pecados dos homens. Passados quarenta dias a bordo da arca Vicente decide dar o voo da libertação, o qual torna público o seu descontentamento com os procedimentos divinos. Existiam outros animais na arca, mas porque o corvo foi escolhido para representar a transgressão? Porque não um pombo? Pelo que as cores das penas nos sugerem; enquanto a brancura do pombo é associada à paz, as negras penas do corvo se associam ao pecado. E todos os “minimamente” cristãos sabem que “o salário do pecado é a morte, mas o dom gratuito de Deus é a vida eterna...”, como diz o verso 23 do capítulo VI da Epístola de São Paulo aos Romanos. Ir contra a vontade de Deus é caracterizado como uma infração, pecado, logo o destino de Vicente todos sabiam, inclusive ele, que como “bom cristão” tinha ciência de que “Tudo o que o homem semear, isso também ceifará” (Livro de Gálatas, cap. VI, vs. 8).


Inconformismo, revolta, insubmissão e o próprio termo subversão definem no conto o comportamento do corvo, contudo Noé, o responsável pela preservação das espécies, intercede por Vicente, apelando para que Deus não dê cabo de sua vida, uma vez que, atendidas as ordens do divino, ele era o único corvo sobrevivente. Não era um argumento satisfatório se pensarmos que Deus criou os corvos e poderia criar outro após o dilúvio. Porém havia mais coisas em jogo do que a perda de uma espécie, o efeito que a destruição do corvo causaria em todo o resto da criação. Matar Vicente comprovaria a tirania por parte do criador, motivo pelo qual o corvo se “rebelou”. Assim, Deus em sua sabedoria infinita deixa Vicente viver, mostrando a todos os outros seres que Vicente estava equivocado, que em lugar de tirania há em verdade muito amor pelos seres criados.


Há quem acredite que um amor desmedido salvou Vicente, e há os que, como Gregório de Matos em seus versos:

[...] quanto mais tenho delinqüido, vos tenho a perdoar mais empenhado. [...] que a mesma culpa, que vos há ofendido vos tem para o perdão lisonjeado [...] não queiras, pastor divino, perder na vossa ovelha, a vossa glória [...]

veem o pecado como um mecanismo de coerção que tem no perdão um meio de encobrir o despotismo do criador para com as criaturas, o pecado existe para que exista o perdão.


A atitude do corvo pode ser um ato de subversão para quem a ordem é punir as criaturas pecadoras, mas para os que têm sede de justiça, como Vicente, e não consideram um ato justo punir inocentes pela culpa de outros, o dilúvio era a desordem e o “insurgente” voo do Vicente, como um revés, era em verdade a instauração da ordem na figura do corvo.




Vicente
(Miguel Torga)

Naquela tarde, à hora em que o céu se mostrava mais duro e mais sinistro, Vicente abriu as asas negras e partiu. Quarenta dias eram já decorridos desde que, integrado na leva dos escolhidos, dera entrada na Arca. Mas desde o primeiro instante que todos viram que no seu espírito não havia paz. Calado e carrancudo, andava de cá para lá numa agitação contínua, como se aquele grande navio onde o Senhor guardara a vida fosse um ultraje à criação. Em semelhante balbúrdia - lobos e cordeiros irmanados no mesmo destino -, apenas a sua figura negra e seca se mantinha inconformada com o procedimento de Deus. Numa indignação silenciosa, perguntava:- a que propósito estavam os animais metidos na confusa questão da torre de Babel? Que tinham que ver os bichos com as fornicações dos homens, que o Criador queria punir? Justos ou injustos, os altos desígnios que determinavam aquele dilúvio batiam de encontro a um sentimento fundo, de irreprimível repulsa. E, quanto mais inexorável se mostrava a prepotência, mais crescia a revolta de Vicente.

Quarenta dias, porém, a carne fraca o prendeu ali. Nem mesmo ele poderia dizer como descera do Líbano para o cais de embarque e, depois, na Arca, por tanto tempo recebera das mãos servis de Noé a ração quotidiana. Mas pudera vencer-se. Conseguira, enfim, superar o instinto da própria conservação, e abrir as asas de encontro à imensidão terrível do mar.

A insólita partida foi presenciada por grandes e pequenos num respeito calado e contido. Pasmados e deslumbrados, viram-no, temerário, de peito aberto, atravessar o primeiro muro de fogo com que Deus lhe quis impedir a fuga, sumir-se ao longe nos confins do espaço. Mas ninguém disse nada. O seu gesto foi naquele momento o símbolo da universal libertação. A consciência em protesto activo contra o arbítrio que dividia os seres em eleitos e condenados.

Mas ainda no íntimo de todos aquele sabor de resgate, e já do alto, larga como um trovão, penetrante como um raio, terrível, a voz de Deus:

- Noé, onde está o meu servo Vicente?

Bípedes e quadrúpedes ficaram petrificados. Sobre o tombadilho varrido de ilusões, desceu, pesada, uma mortalha de silêncio.

Novamente o Senhor paralisara as consciências e o instinto, e reduzia a uma pura passividade vegetativa o resíduo da matéria palpitante.

Noé, porém, era homem. E, como tal, aprestou as armas de defesa.

- Deve andar por aí...Vicente! Vicente! Que é do Vicente?!...

Nada.

- Vicente!...Ninguém o viu? Procurem-no!

Nem uma resposta. A criação inteira parecia muda.

- Vicente! Vicente! Em que sítio é que ele se meteu?

Até que alguém, compadecido da mísera pequenez daquela natureza, pôs fim à comédia.

- Vicente fugiu...

- Fugiu? Fugiu como?

- Fugiu...Voou...

Bagadas de suor frio alagaram as têmporas do desgraçado. De repente, bambearam-lhe as pernas e caiu redondo no chão.

Na luz pardacenta do céu houve um eclipse momentâneo. Pelas mãos invisíveis de quem comandava as fúrias, como que passou, rápido, um estremecimento de hesitação.

Mas a divina autoridade não podia continuar assim, indecisa, titubeante, à mercê da primeira subversão. O instante de perplexidade durou apenas um instante. Porque logo a voz de Deus ribombou de novo pelo céu imenso, numa severidade tonitruante.

- Noé, onde está o meu servo Vicente?

Acordado do desmaio poltrão, trémulo e confuso, Noé tentou justificar-se.

- Senhor, o teu servo Vicente evadiu-se. A mim não me pesa a consciência de o ter ofendido, ou de lhe haver negado a ração devida. Ninguém o maltratou aqui. Foi a sua pura insubmissão que o levou... Mas perdoa-lhe, e perdoa-me também a mim... E salva-o, que, como tu mandaste, só o guardei a ele...

- Noé!...Noé!...

E a palavra de Deus, medonha, toou de novo pelo deserto infinito do firmamento. Depois, seguiu-se um silêncio mais terrível ainda. E, no vácuo em que tudo parecia mergulhado, ouvia-se, infantil, o choro desesperado do Patriarca, que tinha então seiscentos anos de idade.

Entretanto, suavemente, a Arca ia virando de rumo. E a seguir, como que guiada por um piloto encoberto, como que movida por uma força misteriosa, apressada e firme - ela que até ali vogara indecisa e morosa ao sabor das ondas -, dirigiu-se para o sítio onde quarenta dias antes eram os montes da Arménia.

Na consciência de todos a mesma angústia e a mesma interrogação. A que represálias recorreria agora o Senhor? Qual seria o fim daquela rebelião?

Horas e horas a Arca navegou assim, carregada de incertezas e terror. Iria Deus obrigar o corvo a regressar à barca? Iria sacrificá-lo, pura e simplesmente, para exemplo? Ou que iria fazer? E teria Vicente resistido à fúria do vendaval, à escuridão da noite e ao dilúvio sem fim? E, se vencera tudo, a que paragens arribara? Em que sítio do universo havia ainda um retalho de esperança?

Ninguém dava resposta às próprias perguntas. Os olhos cravavam-se na distância, os corações apertavam-se num sentimento de revolta impotente, e o tempo passava.

Subitamente, um lince de visão mais penetrante viu terra. A palavra, gritada a medo, por parecer ou miragem ou blasfémia, correu a Arca de lés a lés como um perfume. E toda aquela fauna desiludida e humilhada subiu acima, ao convés, no alvoroço grato e alentador de haver ainda chão firme neste pobre universo.

Terra! Nem planaltos, nem veigas, nem desertos. Nem mesmo a macicez tranquilizadora dum monte... Mas bastava. Para quantos o viam, o pequeno penhasco resumia a grandeza do mundo. Encarnava a própria realidade deles, até ali transfigurados em meros fantasmas flutuantes. Terra! Uma minúscula ilha de solidez no meio dum abismo movediço, e nada mais importava e tinha sentido.

Terra! Desgraçadamente, a doçura do nome trazia em si um travor. Terra...Sim, existia ainda o ventre quente da mãe. Mas o filho? Mas Vicente, o legítimo fruto daquele seio?

Vicente, porém, vivia. À medida que a barca se aproximava, foi-se clarificando na lonjura a sua presença esguia, recortada no horizonte, linha severa que limitava um corpo, e era ao mesmo tempo um perfil de vontade.

Chegara! Conseguira vencer! E todos sentiram na alma a paz da humilhação vingada.

Simplesmente, as águas cresciam sempre, e o pequeno outeiro, de segundo a segundo, ia diminuindo.

Terra! Mas uma porção de tal modo exígua, que até os mais confiados a fixavam ansiosamente, como a defendê-la da voragem. A defendê-la e a defender Vicente, cuja sorte se ligara inteiramente ao telúrico destino.

Ah, mas estavam "rotas as fontes do grande abismo e abertas as cataratas do céu!" E homens e animais começaram a desesperar diante daquele submergir irremediável do último reduto da existência activa. Não, ninguém podia lutar contra a determinação de Deus. Era impossível resistir ao ímpeto dos elementos, comandados pela sua implacável tirania.

Transida, a turba sem fé fitava o reduzido cume e o corvo pousado em cima. Palmo a palmo, o cabeço fora devorado. Restava dele apenas o topo, sobre o qual, negro, sereno, único representante do que era raiz plantada no seu justo meio, impávido, permanecia Vicente. Como um espectador impessoal, seguia a Arca que vinha subindo com a maré. Escolhera a liberdade, e aceitara desde esse momento todas as consequências da opção. Olhava a barca, sim, mas para encarar de frente a degradação que recusara.
Noé e o resto dos animais assistiam mudos àquele duelo entre Vicente e Deus. E no espírito claro ou brumoso de cada um, este dilema, apenas: ou se salvava o pedestal que sustinha Vicente, e o Senhor preservava a grandeza do instante genesíaco - a total autonomia da criatura em relação ao criador -, ou, submerso o ponto de apoio, morria Vicente, e o seu aniquilamento invalidava essa hora suprema. A significação da vida ligara-se indissoluvelmente ao acto de insubordinação. Porque ninguém mais dentro da Arca se sentia vivo. Sangue, respiração, seiva de seiva, era aquele corvo negro, molhado da cabeça aos pés, que, calma e obstinadamente, pousado na derradeira possibilidade de sobrevivência natural, desafiava a omnipotência.

Três vezes uma onda alta, num arranco de fim, lambeu as garras do corvo, mas três vezes recuou. A cada vaga, o coração frágil da Arca, dependente do coração resoluto de Vicente, estremeceu de terror. A morte temia a morte.

Mas em breve se tornou evidente que o Senhor ia ceder. Que nada podia contra àquela vontade inabalável de ser livre.

Que, para salvar a sua própria obra, fechava, melancolicamente, as comportas do céu.

(Daniele Oliveira)